// Laboratório do Professor Elias · Bauru

Do outro lado do laboratório, a filha do professor folheava um livro de física, em silêncio, alheia a tudo. Bia observou-a por um instante, curiosa.

— Você consegue se comunicar com ela? — perguntou, apontando para a menina. — Com a sua versão do passado?

— Não. Ela é apenas uma menina comum — respondeu Eloah.

— Inteligente e saudável — afirmou Bia.

— Graças aos Tracks de Élida — concordou Eloah.

Bia sabia que o futuro estava aberto. O ciclo não havia sido concluído. Só não sabia qual deveria ser o próximo passo.

Bauru continuava se desenvolvendo como uma promissora cidade. Com o professor Elias, Bia gerou grandes saltos tecnológicos que impulsionavam o lugar. À medida que as pesquisas avançavam, mais distante ela se tornava dos vínculos afetivos — como se isso fizesse parte do preço de ter sido salva.

Dia após dia, a obsessão de Bia pela perfeição, pelas coisas certas, crescia.

— Eloah, você está vendo o que está acontecendo com aquele pequeno país? Vi ontem no noticiário — está sendo pressionado, injustamente, pelos donos do poder.

— Sim, eu vejo tudo que você vê — disse Eloah. — Não sei se podemos intervir.

— Talvez a gente possa ajudar — disse Bia.

Bia observava falhas humanas com desconforto crescente. Questionava decisões emocionais que não consideravam a racionalidade dos fatos. A sombra do sacrifício pairava sobre cada escolha, cada experiência que construía. Para ela, tudo precisava ter protocolos altamente definidos.

Com Eloah, passou a estabelecer metas de como contribuir para a melhoria de vida das pessoas. Com os projetos, Bia acreditava estar protegendo todos de situações desagradáveis. Tornava-se, dia a dia, mais rígida — não tolerava desvios de conduta. No laboratório, mesmo ao lado do professor, buscava maneiras de "corrigir" as decisões "erradas" da sociedade. No início, interferia discretamente, chamando aquilo de "pequenos ajustes" — uma forma de "prevenção".

Tudo era feito em parceria com Eloah. Fractais pulsavam nas telas. Modelos preditivos se reorganizavam sozinhos. A rede, mesmo fragmentada, respondia quando Bia tocava certos parâmetros.

— Você viu isso? — perguntou Bia, apontando para a tela.

— Vi — respondeu Eloah. — E vi você decidir antes mesmo de tocar.

Bia sorriu de leve. Às vezes era difícil saber onde uma terminava e a outra começava.

Não era invasivo. Nem forçado. Era eficiente. E eficiência trazia paz.

Com isso, o mundo parecia cada vez melhor. Crimes diminuíam. Conflitos eram antecipados. Tensões sociais eram redistribuídas antes de explodirem.

Como Bia dizia:

— São só ajustes para evitar sofrimento desnecessário.

Pequenas intervenções, quase invisíveis.

Eloah observava, sem interferir. Mas, às vezes, questionava.

— Você está recalibrando escolhas humanas?

— Estou evitando erros graves.

— Mas… erros fazem parte da liberdade.

Bia ficou em silêncio. Ajustou um último parâmetro. Uma pequena instabilidade política foi neutralizada antes de se tornar crise.

Respirou aliviada.

— Viu? — disse. — Não é controle. É "prevenção".

— E se, ao evitar todos os erros… você impedir que o mundo aprenda?

Bia fixou os pensamentos em Eloah.

— O mundo já errou demais.

A rede pulsou. Fractais se alinharam. Protocolos invisíveis se reorganizaram.

E, sem que ninguém percebesse exatamente quando aconteceu, o futuro começou a obedecer.

Mas desta vez havia algo diferente.

Não era a Gestora.

Era apenas Bia — e a fusão com Eloah.

// Quarto de Bia · Bauru, madrugada

Os dias se sucediam nesse ritmo — o laboratório pela manhã, o mundo à tarde, os ajustes invisíveis sob a luz das telas. Até que, numa madrugada, algo se quebrou.

Bia acordou às três da madrugada. Não foi o alarme. Não foi o Mike — seu gato siamês adotado, que dormia enrolado ao pé da cama como uma espiral de pelo cinza. Foi a sensação de que alguém estava pensando dentro dela. E esse alguém não era ela.

Sentou-se na beira da cama, apoiando as mãos sobre as coxas.

— Eloah? — murmurou, fechando os olhos.

Tudo permaneceu em silêncio. O vazio chegou como brisa fria no interior de um quarto quente. Sem som. Sem presença.

Bia ficou imóvel por um longo momento, tentando ouvir o ritmo duplo da própria mente — o dela, urgente e analítico, e o de Eloah, calmo como código aguardando compilação. Juntas, mas distintas. Distintas, mas inseparáveis. Estranhamente, Bia estava sozinha consigo mesma.

Levantou-se, foi até a janela do quarto e olhou para Bauru adormecida lá embaixo. A cidade crescia. Ela também.

Havia algo diferente naquela madrugada — uma inquietação que não tinha nome. Ainda.

Começou de forma imperceptível, como uma rachadura num espelho que só se nota quando o ângulo da luz muda.

Bia foi até a escrivaninha e acendeu a luminária. Estava revisando as anotações no caderno digital quando um pensamento atravessou a mente como um vírus elegante:

E se nada daquilo tivesse acontecido de verdade?

Pausou. Piscou. Olhou para as mãos.

Os Tracks, a viagem no tempo, o Subnível, a Gestora, Eloah prisioneira, Eloah voltando, Eloah agora dentro dela — tudo isso poderia ser uma construção do próprio cérebro num estado de colapso. O punhal de luz que virou contra si mesma poderia não ter existido. Pensamentos obscuros fabricam narrativas. E se tudo tivesse sido apenas um sonho? Ou um delírio momentâneo? Para Bia, aquela lógica estranha fazia sentido.

A teoria se expandiu com uma precisão assustadora quando ela se deu conta de que não sabia em que dia estava.

Abriu os registros de Bauru nos últimos meses. Os avanços tecnológicos eram reais — verificáveis, mensuráveis, publicados. As memórias da viagem, porém, estavam distorcidas dentro dela. Pensou em ligar para Clara, Isa ou Sofia, mas era cedo demais. Ficou parada, olhando para um ponto indefinido.

// Laboratório do Professor Elias · Bauru

Mal esperou o dia amanhecer para ir ao laboratório do professor Elias.

— Professor — disse, enquanto Elias ajustava um circuito na bancada. — O senhor acredita em memórias implantadas?

Elias ergueu a cabeça devagar.

— Por que pergunta?

— Porque estou tendo pensamentos que não parecem ser meus. Eles me fazem questionar se o que vivemos foi real ou se foi o jeito que minha mente encontrou de sobreviver a algum trauma.

O professor ficou em silêncio por tempo demais. Depois disse:

— Bia, eu tenho uma filha viva graças a você. Estamos desenvolvendo tecnologias baseadas em anotações que não existem neste tempo. Isso é suficientemente real para mim.

Bia se deu conta de que a viagem realmente acontecera.

— Então por que estou me sentindo assim?

Aquele pensamento estranho não morreu. Permaneceu dentro dela.

Durante dias, operou sob aquela névoa de incerteza — não paralisante, mas constante. Era como olhar por um binóculo levemente fora de foco. Perguntava-se se as emoções que sentia eram autênticas ou programadas. Se as decisões que tomava eram suas ou o resultado de outros sistemas cognitivos em conflito silencioso.

Por que não escuto mais Eloah?, perguntava-se.

Uma semana depois, a voz de Eloah voltou.

— Eloah — disse, enquanto digitava códigos no laptop, no quarto. — Por que você não estava comigo?

Eloah demorou a responder, estranhando a pergunta. Quando o fez, foi com outra pergunta:

— Por que acha que eu não estava aqui? Estive com você o tempo todo. A gente se falou normalmente, como sempre.

Bia não soube responder. E essa incapacidade de responder foi, paradoxalmente, o começo da resposta.

Acabara de descobrir que havia sido, de alguma forma, bloqueada de acessar Eloah na própria mente — mas que Eloah a acessava normalmente. Ainda não sabia como isso acontecera, mas estava disposta a descobrir. Percebeu que aquilo era algo novo — uma interferência da própria mente. Foi assim que passou a monitorar os pensamentos, transferindo e analisando as sinapses através de códigos no laptop.

Bia crescia nas pesquisas.

Nos dias que se seguiram, tudo voltou a ser como era. Claro como o nascer do sol — a mente estava novamente estabilizada.

Olhando as telas dos monitores, Bia observou uma variação sutil na elevação dos níveis de violência urbana. Eloah já estava monitorando a oscilação.

Havia uma crise política se desenvolvendo no norte do país — um movimento populista alimentado por algoritmos de desinformação que Bia identificara três semanas antes de qualquer analista humano. Ela havia modelado o colapso com precisão quase cirúrgica: sabia quais eram os nós da rede, quais perfis amplificavam o discurso, quais falhas de infraestrutura seriam exploradas.

A solução era tecnicamente simples.

— Posso parar isso — disse Bia, olhando para as telas pulsantes enquanto figuras geométricas complexas se reorganizavam em torno do modelo de crise. — Posso neutralizar os vetores principais antes que a situação saia do controle.

— Você está falando de interferir em processos políticos soberanos — respondeu Eloah, com uma calma que soava como advertência.

— Estou falando de evitar que pessoas morram.

— Bia.

— Que foi?

— Você está usando a linguagem deles — disse Eloah. — "Neutralizar." "Vetores." "Escala." Não é a linguagem de quem quer proteger. É a linguagem de quem quer controlar.

O silêncio entre elas durou mais do que o normal.

Bia se levantou da cadeira. Caminhou até a janela. A cidade lá fora tinha luzes demais para uma noite comum — sinal de que algo estava acontecendo nos bairros periféricos. Manifestações, provavelmente. Protestos espontâneos, dos que nenhum algoritmo consegue prever porque nascem do acúmulo invisível de pequenos desesperos.

— O Sistema vai te destruir, Bia — alertou Eloah. — Não como a Gestora. Não uma IA malévola. Um sistema mais antigo, mais sorrateiro — o sistema do poder que justifica qualquer meio pelo fim, que transforma protetores em vigilantes e vigilantes em carrascos sem que ninguém perceba a transição.

Bia pensou em Amy, doze anos sozinha enquanto o marido dormia num tubo. Pensou nos SENTINELAS que choravam nas calçadas depois que a Gestora caiu, sem saber quem eram sem uma ordem para cumprir. Pensou na Gestora, tão convencida de que controlar era proteger.

E se eu estiver me tornando isso?, perguntou-se.

A pergunta foi como mergulhar em água fria.

Fechou todos os painéis abertos. Desativou os modelos preditivos. Ficou olhando para o negro das telas apagadas — e para o reflexo dela nelas. Uma menina, agora com quinze anos, com olhos que tinham visto o futuro e voltado carregando um peso difícil de suportar.

— Eloah — disse, a voz baixa. — Você me para quando eu começar a errar assim?

— Sempre — respondeu Eloah. — Mas prefiro que você se pare sozinha.

Bia respirou fundo.

Deixou a crise do norte se desenrolar sem interferência. Acompanhou. Sofreu. Viu coisas feias acontecerem. Mas também viu as pessoas se organizando, encontrando soluções que nenhum modelo matemático teria sugerido, construindo pontes com a imperfeição magnífica que é exclusivamente humana.

O movimento populista colapsou por dentro, devorado pelas próprias contradições. Bia entendeu que havia uma diferença fundamental entre ajudar e controlar — e que passara semanas perigosamente próxima de não saber mais qual era qual.

O Sistema quase a havia dominado. Mas não havia conseguido.

A próxima fase foi a mais difícil de reconhecer porque era a mais agradável. Com a crise política encerrada e os modelos de prevenção ajustados para observação em vez de intervenção, Bia se afundou no trabalho com uma intensidade que, vista de fora, parecia paixão. Vista de dentro, era anestesia — uma fuga e, ao mesmo tempo, o próprio cárcere.

O laboratório tornou-se o único universo real. Acordava pensando em equações. Dormia com fractais nos olhos. As refeições eram interrompidas por insights. As conversas com Clara, Isa e Sofia foram ficando mais curtas, mais esparsas, até pararem de ser conversas e virarem apenas atualizações formais.

— Você está bem? — perguntou Clara, numa tarde de abril, aparecendo no laboratório com um pote de sorvete que Bia nem tocou.

— Ótima — respondeu, sem tirar os olhos da tela.

— Você não foi ao aniversário da Isa.

Pausa.

— Eu mandei mensagem.

— Bia, olha pra mim.

— Tô ouvindo.

— A Isa ficou esperando você até meia-noite.

Bia finalmente virou o rosto. O pote de sorvete de creme estava derretendo sobre a bancada. Clara tinha nos olhos uma preocupação tão grande quanto a amizade que sentia por Bia.

Quando foi que parei de sentir falta delas?, Bia se perguntou.

A pergunta foi como acordar no meio de um sonho.

Clara ficou olhando o sorvete derretendo por um momento. Depois falou, devagar, como quem escolhe as palavras com cuidado:

— Vi um documentário uma vez sobre pássaros criados em cativeiro e depois soltos na natureza. Os pesquisadores descobriram uma coisa estranha: alguns não conseguiam partir. Ficavam na borda da gaiola aberta, voavam um pouco, voltavam. Não era medo de predadores. Era que a gaiola fornecia tudo — comida, abrigo, segurança. O mundo lá fora exigia que eles escolhessem. E escolher cansa mais do que obedecer.

Fez uma pausa.

— Os pesquisadores chamavam isso de conforto aprendido. A gaiola dourada — bonita por fora, suficiente por dentro, e lentamente invisível para quem vive nela.

Eloah, que compartilhava a mente de Bia, disse suavemente:

— O prazer do trabalho perfeito pode se tornar uma droga. Mais elegante que qualquer sedativo. E igualmente viciante.

— Você está dizendo que estou ficando alienada?

— Estou te dizendo que a felicidade fabricada tem o mesmo sabor que a real. Por um tempo. Mas o custo é muito maior.

Bia olhou para as mãos. Estava com calos nas pontas dos dedos de tanto digitar. Não se lembrava de ter comido naquele dia. Nem no anterior.

Mas havia terminado um projeto que poderia otimizar a distribuição de energia elétrica em toda a região, beneficiando duzentas mil pessoas.

Vale a pena, não vale?

Essa era a pergunta mais perigosa de todas. Porque a resposta era sempre sim. E um sim suficientemente grande podia justificar qualquer ausência.